Esto es Mío

“Liquídame las vacaciones acumuladas y días por enfermedad acumulados.  Yo no me enfermo jamás, soy un caballo de hierro. Vacaciones, ¿para qué las quiero? Hay que servirle a mi país, meter mano.”  Así decía el saliente alcalde a la Mis de Recursos Humanos ante su inminente partida de la poltrona municipal.

Sería interesante violar si se puede la famosa Ley HIPAA y mirar esos expedientitos médicos a ver si el flamante alcalde agarró algún  catarrito y fue a consulta.  O quizás darnos una vueltecita por la agencia de viajes y ver si alguien nos chotea sobre las reservaciones a Las Vegas o a Paris.  Pero no, ¿para qué hacerlo? Si ese alcalde o alcaldesa  y esos subalternos se comían esa oficina y llegaban a las  7 a.m. y se marchaban a las 11 p.m. “non estop”.  Si, porque ellos se lo merecen, hay que liquidarles esos días por vacaciones y enfermedad, so pena de ir a los tribunales a reclamar lo que por ley les pertenece.

Y esos Bonitos de productividad, ¿qué me dices? Pues muy merecidos, que la chica, si chica aunque tenga sesenta, era el alma de ese municipio, ese motor de motora Harley que movía ese presupuesto, y velaba porque se hiciese obra en ese municipio.

Oye, ven acá, y esos prestamitos de cuatro o cinco millones aquí, y siete u ocho por allá y catorce o quince millones más después, todos a pagarse a treinta años.  Si, eso es necesario, porque eso es progreso, y le llena el ojo a la gente toda esa obra construida, y así les damos tela a los contratistas para que breguen bien en la campaña y aporten.  El déficit, la deuda, el “kach flou”, que se lo lleve el diablo. Y el dinero del pueblo y los fondos públicos que les llenan el bolsillo, pues a mi que, que mi líder se  quedó sin trabajo y tiene  que tener una reservita en el banco en lo que monta oficina o se inventa algo o llegan las próximas elecciones y se monta otra vez.

Oye, y si no es eso, búscate la grasa, el alicate, el martillo, y el destornillador que aquel se quiere atornillar hasta el ñu, en esa Junta de Seudo Importantes, que mandan en una de esas corporaciones públicas y se tiran tres peos al día en la butaca de cuero nueva cuando se reúnen una o dos veces por semana. Oye, y móntenlos en un  elevador privado, que tenga aire acondicionado, espejos y música suave de fondo y si es americana mejor, que no quieren verle la cara a los chusmas empleados de carrera, a esos insulsos que los miran mal y con la cornea y retina los insultan y los quieren matar. “Si, porque yo merezco estar en esta Junta de Directores, o ser Presidente del más cual organismo, porque yo fui fiel al partido, y fui a los mítines y lambí ojo, así que esto es mío.”

Y si no es la Juntita, o si no te dan el Bonito de 100 mil pesos, pues colócalos en la  Judicatura o en el Departamento de Justicia,  nómbralos juez o jueza aunque al decidir un caso judicial le tiemble el pulso más que a un paciente de Parkinson o nómbralos fiscal para que metan preso a la gente aunque nunca  hallan llevado un caso criminal, o peor aún, no hallan pisado un tribunal jamás.  Pues que importa, si es un tipazo o una tipaza, si tiene una sonrisa preciosa, y su ética es intachable, y trabajó en la redacción de leyes en la Legislatura, o tuvo oficina por un tiempito en un callejón de Caguas o de Carolina.  Dale eso que eso es de él o ella, 12 añitos en esa silla vieja de cuero, con la esperanza que en el año 11 se trepen los suyos otra vez y vuelvo a la jauja y al traqueteo y al año 16 le den un Bonito, o lo nombren a la Juntita o le den otro puesto en la Judicatura o el Departamento de Justicia.

Mis amigos, lo anterior es la lógica en el mundo politiquero de Macondo, donde reina la desvergüenza, el chanchullo y el fanfarroneo. Seguiremos informando.

Revolución

Es extraño ver a personas celebrando la muerte de sus seres queridos.  O más bien rememorando sus cualidades positivas y atributos.  Su bonita sonrisa, su compañerismo, su forma de ser, su gratitud, su sentido del humor, así describen al asesinado.

Parece extraño, son manifestaciones que antagonizan con lo natural. Dar entrevistas a la prensa, en programas de televisión,  ser líder de marchas a favor de la paz cuando te matan a un esposo, un hijo, o un padre son fenómenos que no se entienden del todo.  Pueden ser manifestaciones espontaneas, pero de alguna manera siento que la soledad y la angustia prohibirían ese tipo de conducta.  

Son conductas que reflejan tendencias  y modos de ver la vida de manera distinta.  Quizás demuestran fortaleza y fe o quizás son mecanismos de defensa para poder continuar sin la compañía de aquel que fue asesinado vilmente. Son también tendencias repetitivas  que ilustran lo patético del panorama que vivimos donde matan a decenas de personas en una semana y nos dedicamos luego a escuchar los dulces recuerdos y anécdotas relacionadas al ser asesinado. 

Lamentablemente este tipo de manifestación no detiene el problema.  Para atajar el problema hay que considerar medidas drásticas y definitivas, sin titubeos, sin risas, y sin cuentos de camino.  Deben tomarse decisiones que vayan más allá de  lo que ya hemos hecho.  Conlleva revolucionar el sistema educativo, especialmente el público, para ofrecer herramientas y escenarios idóneos para formar ciudadanos de provecho.  Conlleva meterse a esos residenciales y barriadas a educar a los miles de analfabetas.  Conlleva llevar brigadas de trabajadores sociales, sociólogos  y sicólogos que acampen en esos lugares y no abandonen hasta que no atajen la violencia y la inmundicia.  Conlleva poner a trabajar a los miles de mantenidos y vagos que viven del Estado y tienen la auto-estima en negativo veinte.  Conlleva analizar castigos, sin excluir la pena de muerte, y castigar a desalmados que asesinan viciosamente.  Conlleva que los ricos y famosos den de si y de su fortuna y ayuden a los marginados, no dándoles dinero y limosnas, sino patrocinando talentos, adoptando escuelas públicas, adoptando barriadas, fomentando el arte y la cultura, la música y el deporte para que llegue a los desposeídos.  Conlleva proteger a los niños y jóvenes del maltrato y la indiferencia para que mantengan su inocencia aún cuando lleguen a viejos. Es dar a los otros para crear algún tipo de socialismo democrático donde todos tengamos valor y nos sintamos con valor.

Son resoluciones difíciles que nos tocan a todos, al Gobernador, al banquero, a la ama de casa, y al limpiabotas.  Bajar de esa nube fantasiosa, sincerarnos, aceptando que estamos en un caos y que no somos meros espectadores sino actores en donde cada uno tiene que hacer su parte. 

Es dar de nuestra energía, no para adquirir bienes materiales inmediatos, sino para buscar maneras de que Puerto Rico cambie.

Es entregarse y dejar a un lado el chisme, los ataques, las neurosis y la zanganería global para transformarnos en una sociedad digna.  Si países como Dinamarca y Canadá, por mencionar dos, lo han logrado, ¿por qué no podemos nosotros?  Talento hay de sobra, profesionales hay de sobra, pero hay que educar al oprimido, convertirlo, y proveerle espacio para crecer y evolucionar.  De lo contrario, seguiremos divididos,  asustados, y encerrados en nuestras casas, impotentes  ante Macondo.

La muerte y la flecha

La Concha, lugar chic, de respirar air fresco, de compartir con amistades, de relajarse. Guavate, lugar de lechoneras, de pasarla en familia, y respirar aire de campo.  Principio y comienzo de publicista asesinado.  Escenarios dantescos para explicar y entender tragedias.  Calle Padial en Caguas, lugar de erotismo y venta de cuerpos, punto intermedio de este viaje al Infierno.  Carro Toyota Matrix, punto de interconexión, de viajar de A a B y de B a Z.  Candungo de gasolina, utilizado para resolver emergencias y en casos insólitos prender en fuego a una víctima inocente.  Tarjeta ATH,  instrumento para extraer dinero y satisfacer un vicio. 

Dos hombres y dos mujeres, todos de menos de treinta años, agreden, torturan, todo por unos míseros 400 pesos.  El publicista, de poco más de treinta, se aferra a la vida y luego implora por su muerte luego del salvaje acto.

¿Y qué los llevó a cegarle la vida?  ¿Qué les lleva al salvajismo, a ahorcar con cable, a prender con gasolina y a dar golpes hasta la muerte?  ¿Qué los posee?  ¿Y cómo se marchan y siguen su vida?  ¿Qué los mueve, cómo al otro día pueden desayunar tranquilos y quizás jugar algún video juego, de esos de matar a muchos?

Son salvajes, que nacieron inocentes.  Y se convirtieron.  Poco a poco, mediante heridas y actos anónimos de negligencia y maltrato.  Actos que crean monstruos, que luego ahorcan, que queman y dan palos hasta la muerte.  Son productos de escuelas enfermas sin destino y de núcleos familiares disfuncionales y extraños.  Son mentes presentes ajenas a Cristo y guiadas por actos imprudentes, crueles y mezquinos.  Despedazan a un cuerpo y su alma vaga.  Dejan a una familia herida de muerte, con recuerdos de la risa y de las bromas de la víctima. 

La esposa, arquera olímpica, tendrá que sanar de algún modo, aunque quiera de algún modo atizar múltiples flechas en el corazón helado de los victimarios.

Macondo, cuna de muertes, de injusticias. Esperemos algún renacer, algún día.

Macho

Sus años de gloria estaban atrás, bien atrás.  Su pícara mirada y sonrisa escondían soledad.  El mundo terrenal era su aliado, las salidas, el jangueo, disipaban parte de su dolor.  Sus andanzas, montarse en el carro Mustang y bajarse en la bar Azuquita le costaron.  Le costaron más que la derrota ante Chávez o Trinidad o su triunfo extenuante ante el Chapo.  El conductor del Mustang, amigo de la infancia, no era santo de Iglesia y fue emboscado y ahí se fue el Macho.

Era transportado en ambulancia, entubado hasta el mechón encaracolado que lo acompañó por décadas.  En ese momento, su soledad quería disiparse y volar a otro mundo, más cerca de la gloria de antaño, más cerca de los amigos y del séquito que él pagaba en Las Vegas.

Su español enredado y torpe se confundía con su inglés neoyorrican repleto de sapiencia y maña callejera, que salpicaba astucia como cuando era arrinconado en la esquina del ring.  Era ese inglés aprendido en El Barrio que lo sacaba de apuros cuando era entrevistado en lo que para él era un vernáculo ajeno pero atesorado como suyo por motivo de haber nacido en la Ciudad del Chicharrón.

Su muerte y funeral fueron dignos de Macondo.  La desconexión de las máquinas, la controversia sobre su muerte cerebral, la cogida de nalgas de su hijo a otro boxeador en pleno funeral, su madre vestida de blanco, la guardia de honor, Lavoe cantando mientras el Macho boxeaba y bailaba en videos pasados, sus hijos ausentes y luego presentes en la Gran Urbe, sus ex queridas jalándose por los pelos, su brodel peleando con un ex monarca chicharronero también, y él, pasmado en su caja, presenciando lo que le gustaba, el salpiqueo de cafrería, de jodedera y de incongruencia.  Lo veía por la Internet y pensaba que se levantaría de la blanca caja, que sacaría una risotada y el Segudo, y traería a colación su ya legendario unicornio prohibido.

Fue ejemplo de nada y de todo.  De ser atrevido, de perder su vida, y ser ídolo sin tener todo el mérito para serlo. A su muerte, fue llevado en carruaje halado por caballos y reunió a ex boxeadores, en presencia, por Twitter y Facebook. 

Fue capaz de robar, de ir a la cárcel, de manotear a una mujer y a un hijo, de ir a los tribunales, de abusar de su cuerpo, de ser acusado, de hablar un español sin sentido y aún así ser querido y velado como héroe.

Sus victorias y sus derrotas en el ring fueron muchas veces criticadas.  Sus agarres constantes cuando iba a ser noqueado contrastaban con su velocidad de manos de relámpago y la guapería del bravo.  Su ingenuidad contrastaba con la malicia del mundo.  Su jovialidad eterna  y capacidad de reírse de si mismo iban de la mano con una seriedad  e intensidad que pocos se tomaron el tiempo de apreciar.

Macho, de aquí y de allá, descanse en paz, y que haga reír a los del Más Allá.  Hasta luego Campeón.

La pitirre, el cangrejo y el cardenal

Casa  llena en el Coliseo Roberto Clemente.  La euforia reina.  Carlitos Arroyo corre como gacela en penetración y Ayuso la tira de tres y la atina con pose de verdugo.  Previo a esto, en décadas no tan lejanas, el feudo de los Cangrejeros y los Cardenales era mítico.  Butch Lee se suspendía en el aire, Freddy Lugo relampagueaba con guapería fina, el mago Blondet erizaba a la fanaticada con pases traídos de otro mundo, Earl Brown campeaba con codos de acero, Robertito Vigil con su fino dribleo, Tony Díaz, el blanco, haciendo de todo y Pipo Rivera con la yompa inmisericorde.  Del lado del Cangrejo me acuerdo menos, siempre seguía a los Cardenales de niño, pero quien no se acuerda del legendario Centro Teófilo “Teo” Cruz y los pininos del flaco Quijote antes de hacerse ídolo con los Mets.

Y, ya los Cardenales hace rato no existen. Y hace poco los Cangrejeros tampoco.  Esa magia del Deporte Rey de Puerto Rico y de San Juan se fue a pique por disputas tontas de índole politiquero.  Ante ello, el Coliseo Roberto Clemente lloraba y sus butacas destilaban polvo e invitaban a roedores ante la falta de actividad deportiva.

Y el guaraguao dormía empachado de carne cangrejera y de pájaro cardenal.  Y surgió una pitirre que invitó al menos al cangrejo a salir de su cueva silenciosa y solitaria.  Y ambos reían de contentura. Y el cardenal tuvo al menos esperanza que algún día se recuerden de él y de los gloriosos campeonatos obtenidos en el pasado y que lo revivan de algún modo.

La tregua es necesaria y el deporte es, junto al arte y las letras, manifestación divina que aquieta la violencia y la tristeza, es ese bálsamo que va por encima de la politiquería y  cualquier conflicto económico que pueda surgir. Sin estas manifestaciones, somos nada, estamos muertos en vida.  Y con ellas, respiramos, se nos agita el corazón, nos deleitamos en la victoria y sentimos la derrota que son parte de las emociones que nos hacen de carne y hueso.  Son circunstancias que nos sacan de la rutina y nos llevan a la pureza de lo que somos y  nos permiten ser niños y niñas por un rato, lejos de los problemas en que vivimos.

Esperemos que la pitirre, el cangrejo y el cardenal sean felices y el guaraguao se vaya lejos a fronteras lejanas de Macondo a comer de otras carnes.

Rojo, púrpura

Por alguna razón, siempre he creído en el ideal de la independencia.  En tiempos recientes, en ánimo de llegar a un japi midium, he coqueteado con ese diz que ELA soberano.  He coqueteado con ese embeleco no porque crea tanto en ello sino como modo de posicionarme mentalmente en algún barco que tenga probabilidades de llegar a algún puerto. Esto, ya que los líderes independentistas se meten en una caverna por tres años y no educan y en el año electoral resucitan como Lázaro con ese discurso de Siglo 20 donde venden un sueño a personas a los que se les ha lavado la cabeza por más de cien años y se les ha sumido en el mantengo y se les ha aprisionado en los barrotes  de la colonia.  Pues el ELA soberano es algo que no me enloquece pero no me espanta y nos provee mayores poderes, mayor hegemonía política y económica, y nos permite pararnos solos, aunque sea con muletas.

Pero, ¿qué pasa?  O, espero que no pase.  Es el maldito vaivén político, ese que nos lleva de rojo, a púrpura,  y luego a azul.  Es ese vaivén que comienza con esperanza pero se reduce a crear semidioses, a seguir con los amiguismos, a pagar favores políticos y a recompensar al que aportó más cash en la campaña e ignora con i mayúscula  a todo aquel que dio la mano verdadera y de confianza en la época electoral.  Es ese momento donde a los nuevos líderes políticos les da amnesia selectiva, y les da con vivir la vida loca política, y a montarse en esa maldita escolta de guagua negra con tinted glas, y de emborracharse de poder y dar una bailadita al compás del Gran Combo.

Oye, pero que no hay nada malo de mover las nalgas al compás de los Mulatos del Sabor, pero malo es seguir meneándolas por los tres años del cuatrenio, ya que el último es el de la tiraera de campaña y ese ya no cuenta ni pa’ pul ni pa’ banca. Y si no hiciste na’, te jodiste.  Si, porque ya los azules la montaron, la plancha, con el Pilu y el heredero del Rosellato y el Furer boricua velando guira y la Gordin soñando con Krispy Kreme y volver a sus romances con Ruben Sánchez, al estilo de J.Lo y Marc Anthony.

Y ante eso, yo quiero ser iluso y apostarle al tajo. Yo quiero pensar que los nuevos líderes populetes ponen su acción donde ponen la palabra, que abrirán sus mentes a las alianzas, que serán sabios y sabrán diferenciar entre talentos reales que pueden aportar a este país y no mantenerlo sumergido en esta arena movediza que nos condena y nos asfixia.  Yo apuesto a la democracia, a ser un pueblo unido, sincero y honesto y apuesto a educar al analfabeta y a sacarlo de la mentalidad de recibir cupones a cambio de ser un vago novelero. Y yo apuesto a ser más y no a ser menos.

Espero no perder la apuesta, espero que el ahora rojo no tome matices de púrpura para convertirse en azul en el 2016.  Si sucede, que Dios nos ayude ya que volveríamos a lo peor que nos puede dar nuestro adorado Macondo.

Decisión

Todos quieren lo mismo- el poder, unos con unas intenciones y otros con otras, alegadamente. La recta final llegó y el viaje montado en tumba cocos y dar la mano 600 veces al día terminó.  Los debates estériles terminaron, la cara rebosante de maquillaje y el “photoshop” terminó.  La avalancha de comerciales que cuestan millones llegó a su fin.  Todos se cantan ganadores, todos tienen las encuestas a su favor, el de ellos es el mejor y el otro es un casi ganador.  Las doñitas que van a los “meetings” tendrán que volver a su bingo y los otros buscarse otro actos de fanatismo. 

Por el momento las mentes de aserrín siguen siendo bombardeadas con propaganda engañosa. Se les lava la cabeza y se les manipula su poco cociente intelectual combinado con poca escolaridad. 

Seguimos sumidos en la fatídica rutina colonial, de levantarnos temprano y moldearnos a la astucia del político de turno que en tiempos recientes ha tomado matices cada vez más pronunciados de demagogia y violencia dictatorial.

¿Qué nos queda a los más o menos pensantes que somos exprimidos entre esa masa ignorante y esa elite de millonarios que se afilan los colmillos?  Pues seguir pensando, leyendo y sobreviviendo. 

¿A dónde nos dirigimos?  A lo inevitable, a darnos contra la pared y ver si de algún modo nos definimos algún día, dejando atrás lo complejos de inferioridad y que dependemos para vivir de los que nos envíe el Tío Sam.

El 6 de noviembre será un día para decidir.  Decidir si continuamos sumidos en un derrotero ambiguo donde los que están en el poder alegan progreso o decidir si rompemos las cadenas y nos encaminamos a la libertad individual y global dentro de un mundo complicado por demás.