Boca

Boca india, esa boca que ríe, que habla, que besa. Esa boca que miro, que se mueve ante el paso del tiempo. Boca que tiembla, que quisiera y no tengo. Boca sabrosa, de india indomita e incesante. Boca preciosa, sabrosa, que quisiera y no tengo.

15

Ante la mirada lejana de Su Señoría, la madre serena al menos en apariencia, la fiscal saboreando a su presa, en espera del cuerpo juvenil que carga esos 15.  Camina, perdido en el pasillo frío, encadenado, recordando a Kunta Kinte, esos 15 que piden la bendición a su madre, en espera de la Sentencia.  3 años de Sentencia, quizás augurio de más, todo por tomar lo ajeno, de robar  plástico transformado en pleistaizon, con armas largas en mano junto a la juntilla, intimidando, en viaje pulverizante de droga barata, en ese viaje de fantasia, que hace el robo una maravilla y hace que esos 15 se conviertan en 45.  Esos 15 años, de quinceañero casi matón, que el sistema quiere absorber y almorzar, que busca rumbo, salir de esas cadenas, y tratar de ser libre otra vez. El tiempo dirá.