Boston

Boston, grupo brutal, de antes, de ruido, de ritmo, de curar la depre, de sentir tu alma, de subir al cielo, de querer estar contigo, de no parar, de subir el volumen, y mover los sentidos. Boston, otra cosa, otro nivel, sin igual.

Lluvia

Lluvia que llega, no te vayas, cura mi alma, serena mi espíritu, cae sin prisa, continua, sin prisa, instantánea, torrencial, sumérgete en mi interior, traspasa mi mente y sánala, sin prisa, cae y cae, en borbotones brillantes que azotan veredas, sin prisa, moja mis sentidos, en repetidas y repentinas gotas, sin prisa. No te vayas.

Nada

Nada en mi  mente, flotando en torbellinos, en energía subita desorganizada, avasallante, que te busca, viendo tu media sonrisa, sin saber que piensas, viendo el hola, el adios, el hasta mañana, en interacciones fingidas, vanas. Y esa mente vacía, inexpresiva, que te busca y solo ve esa media sonrisa.

Tu

Ante el miedo que asoma, la duda, la no entrega. Ante tu magia, tu mirada gitana que me lleva. Ante tu cuerpo bello, esa silueta definida y sensual, que me absorbe al mirarla. Llegas tu, entre otras, con tu propia magia, esa que me lleva. Tu, mágica, gitana,tu.

Latidos

Ese latido tuyo, de ese corazón que corre perdido. Latido hermoso, que me llega al mío. Latido que no duerme, al son de tambor que alborota. Latido que nunca había sentido, que espanta mi sueño, que me avasalla, latido que vive, latido hermoso, de rostro hermoso. Latido gemelo, que se funde al mío, latidos que se besan, en la madrugada, en orgasmos compartidos.

El turista

Escuché algo y lo comparto.

Hace un siglo, un turista visita a un maestro a su casa.  Ve solo libros, una banqueta y una mesa.  Le pregunta, "¿Dónde están tus pertenencias?" El maestro responde: "¿Y donde están las tuyas?"  El turista responde: "Las mías, porqué he de tenerlas, si estoy solo de paso." El maestro le dice:"Yo tambien estoy solo de paso."

De paso, así estamos. Una vida corta, donde apegos futiles nos atrasan.  Es una estadía pasajera, de vaivenes, donde nuestro norte debe ser vivir cada momento como el último y ser libres finalmente.

De paso, como turista o como maestro, día a día, momento a momento, sin apegos, sin prisas, en esa búsqueda individual eterna.

Boca

Boca india, esa boca que ríe, que habla, que besa. Esa boca que miro, que se mueve ante el paso del tiempo. Boca que tiembla, que quisiera y no tengo. Boca sabrosa, de india indomita e incesante. Boca preciosa, sabrosa, que quisiera y no tengo.